Странное ощущение... кажусь самой себе ничем, точкой в случайном иероглифе на первой попавшейся при перелистывании книги странице, капелькой воды в радуге, одной из мириад падающих метеоров... и в тоже время ощущаю себя частью ВСЕГО.
Как странно! А, собственно, почему мы разучились мечтать? И не надо так скептически относиться к мечтам: если бы однажды известные писатели-фантасты и фэнтэзийные авторы не размечтались в свободную минуту, что бы мы с вами сейчас читали, смотрели, слушали?.. И это лишь самый примитивный пример!
Если бы... как часто мы повторяем эту присказку! А что, если бы я повернула там... или вообще сошла с той тропки. Что изменилось бы? И к лучшему ли? Вопросы... вопросы, на которые никто и никогда мне не ответит.